Wo sind meine Tage? Wo sind sie hin? Das ist die Frage. Wo ist der Sinn?

Wo sind meine Wochen? Wo sind sie hin? Alles zerbrochen. Wo ist der Sinn?

Die Bänder sind zerrissen, die Klüfte sind zu tief. Alle Hoffnung ist verschlissen, alles geht im Leben schief. Mein Cognac schmeckt nach Seife, mein Pudding schmeckt nach Jod, und mein Schwein fängt an, zu pfeifen, und am liebsten wär' ich tot.

Wo ist mein Monat? Wo ist er hin? Mir scheint, mein Hamster bohnert. Wo ist der Sinn?

Wo, wo ist meine Flinte? Wo, ja wo ist das Schrot? Ich sitz' tief, tief in der Tinte, und am liebsten wär' ich tot. Und am liebsten wär' ich tot.